ZIOTA

de la ziotez

Hoy ha muerto el Rey del Pop.

Su muerte una parada cardiaca, como la de cualquier ser humano. La razón, ya no importa; como tampoco importa su vida digna de cualquier tragedia clásica.

A mí me importa su genialidad, su música, su ritmo...

Ha muerto Michael Jackson, pero nace el mito, su propio mito, ese que siempre nos hará movernos al ritmo de su ritmo.

 Goodbye Jako.

El otro día recibí un mail. Era de unas amigas muy cercanas, me enviaban un enlace a éste artículo.  A mí me ha encantado, cuando llegue el momento, espero poder MEAR yo también en el salón  8-))

"Mi perro es bastante viejo. Casi dieciséis años. Hace casi dieciséis años iba yo zascandileando por Chueca cuando vi en la jaulilla de una pajarería un yorkie diminuto, más parecido a un murciélago que a un perro. Lo compré. Yo no sabía mucho de perros hasta entonces. Ahora sé casi todo. Tras años de estrechísima convivencia (me ha seguido con admiración en todas mis actividades diarias, sin exclusión) casi me atrevo a decir que nadie me ha querido tanto como él. No hay cariño de un hombre que se ponga a la altura de semejante enamoramiento. Las visitas han sido testigos de la fascinación que el pequeño murciélago ha sentido siempre por mí. Me sentaba a comer y me miraba desde abajo como diciendo, "mírala, qué bien mastica". Me echaba la siesta y él se la echaba conmigo; debía de presentir el momento en que yo iba a abrir los ojos porque, cuando me despertaba, lo primero que encontraba eran los ojos negros bajo el flequillo perlado. Tampoco me quitaba ojo mientras escribía columnas, novelas, guiones, "no hay otra como ella -parecía pensar-, algún día, este país le dará el lugar que le corresponde: el Parnaso". Sé que hay lectores que considerarán pueril mi relato. Lo asumo. Si Hitchcock abominaba de rodajes con perros y niños, también hay lectores que en cuanto ven que un artículo se llena de animales, pasan la página. Que la pasen. Es una aspereza típicamente española. Ésa es una buena razón para hojear de vez en cuando la prensa internacional. El otro día, en The Washington Post, venía un extracto conmovedor de Old Dogs, de Gene Wengarten y Michael S. Williamson, un ensayo sobre la experiencia de convivir con perros viejos. Uno de los autores recuerda con nitidez el día en que sintió que su perro comenzó a envejecer. Yo también lo tengo fechado: mi perro se hizo viejo el primer invierno que pasó en Nueva York. En otoño, la ciudad le volvió loco. En contraste con los educadísimos perros neoyorquinos, el mío, iba cruzándose de lado a lado de la acera, queriendo atrapar todos esos olores a mierda de las alcantarillas, a flores de los coreanos, a esas bolsas enormes de comida que tiran por la noche y en la que, si te fijas con atención, ves moverse a las ratas por debajo del plástico negro. Pero llegó el frío hiriente, ese que te quema la cara y te agarrota las manos, y el pobre empezó a andar de puntillas como un Chiquito de la Calzada a cuatro patas. Sucumbí ante eso que hasta hacía un año me parecía una bobada anglosajona: el abriguito. Y es que un perro de Chueca no estaba hecho para esos hielos. Tampoco para los calores agosteños. Recuerdo una mañana ardiente de verano, tras hacerle andar cinco kilómetros por la avenida Madison, que el pobre se me desparramó en el charco de agua que se forma bajo los quioscos de flores y ya no hubo manera de que anduviera. Me lo llevé a casa en brazos con la pelambre chorreando. Ay, esos mis primeros tiempos de soledad. Él provocaba que me saludaran los niños y las viejas. Alguna vez que nos ausentamos de la ciudad, vivió en casa del escultor Leiro y se convirtió en un personajillo querido y célebre entre los vecinos de aquella zona de Tribeca. Sí, yo presentía que se estaba haciendo viejo. Al principio fue un cambio sutil. De joven, había sido como ese chihuahua argentino del chiste que vive en Alemania y le dice a otro perro, "yo en mi país era un dóberman". Él siempre se había considerado un dóberman. Era mi perro de defensa, no es broma. En cuanto llegaba alguien a casa esos cinco kilos se enredaban entre las piernas de la visita, que se quedaba atónita, aturdida. Pero ese espíritu chulesco se fue aplacando; a esta nueva paz contribuyeron la ceguera y la sordera. Pero en vez de reaccionar con frustración y tristeza, como haría un ser humano, mi perro viejo fue optando por la tranquilidad de espíritu. Ahora, no me cabe duda, es un sabio. En verano encuentra el rincón más fresco, en invierno el rayo de sol más sabroso; no tiene prisa por levantarse, si tú te levantas a las doce él se levanta a las doce, si tú te levantas a las ocho él se levanta también a las doce; ya no quiere alejarse más de cien metros de casa, cuando llega a la esquina, se da media vuelta y da por finalizado el paseo; prefiere dar paseíllos por el patio, como si fuera un jardinero experto, disfrutando del olor de cada hoja; y si se mea (lo que ocurre con cierta frecuencia) ya no corre a esconderse bajo el sofá con miedo a ser castigado. Cuando te ve acercarte con la fregona, te mira como diciendo, "tengo derecho a mearme, soy un viejo incontinente". Un amigo me dijo un día, "me encantan los perros, pero no los tengo porque su ciclo de vida es demasiado corto". Es cierto. Pero hay algo tan digno en su vejez, esa capacidad para convertir las limitaciones físicas en placidez contemplativa, que su actitud se convierte en una lección diaria. Cierto es que a veces echo de menos esa adoración sin límites que le hacía mover la cola sólo por el hecho de que yo le mirara. Hemos cambiado los papeles, ahora soy yo quien de vez en cuando se acerca a su cojín. Le miró esos ojos como canicas que miran sin ver y le digo, "cuánto te admiro". Y él ronronea, entiende mi admiración. Es un viejo con la autoestima por las nubes"

 Elvira Lindo, El País 21/06/09

 ... y llevar a tus espaldas 29.000 muertos?

 Así vivía John Demjanjuk y celebraba sus onomásticas tranquilamente en su casa de Cleveland.

El pobre hombre con problemas de columna (esa era la alegación de su familia para evitar la extradición) ha sido expulsado del país y llevado a Munich para que le cuente a la justicia cuanto tiempo dormía cada noche después de ejecutar, en las cámaras de gas, a los rehenes judíos en Polonia.

 No sé si era peor que el Doctor Muerte, pero al menos a éste no le quedará otro remedio que "apechugar" y contarle al mundo sus andanzas.

Leyendo El País de hoy vuelvo a darme cuenta de la doble moral de éste, nuestro país: España.

Ahora, en vista de la visita del número dos del Papa, Tarcisio Bertone (que con estos nombres tan modernos entiendo que no puedan avanzar) nuestros representantes hacen su teatrillo pelotillero.

Y, es que, ante la Ley de despenalización del aborto que el gobierno presentará próximamente (por fin las mujeres serán dueñas de ejercer el derecho que nunca habían tenido)  tienen que sobarles el lomo a los representantes de Dios en la Tierra, así, el "monseñor" será menos diabólico en sus comentarios, siempre en contra.

En fin, quiero ver esa Ley aunque tengan que hacerse la pelota.

HOMOSEXUALIDAD "Hay muchos nombres, pero no matrimonio"

"Puedo comprender, aceptar y respetar que haya personas con otra tendencia sexual, pero ¿que se sientan orgullosos por ser gays? ¿Qué se suban a una carroza y salgan en manifestaciones? Si todos los que no somos gays saliéramos en manifestación... colapsaríamos el tráfico. Si esas personas quieren vivir juntas, vestirse de novios y casarse, pueden estar en su derecho, o no, según las leyes de su país: pero que a eso no lo llamen matrimonio, porque no lo es. Hay muchos nombres posibles: contrato social, contrato de unión".

-¿Está a favor del aborto?

-En absoluto

-¿Y de la eutanasia?

-No soy partidaria. La vida y la muerte no están en nuestras manos. ¿Muerte digna? Totalmente de acuerdo.

(El País, 30/10/08)

Mis suegros, con diez años más, viven en el 2008. Ella, con diez años menos, vive en el 1808. ¿No estará celebrando su 170 cumpleaños?

El ministro de industria, dentro de su plan de ahorro energético, ha propuesto la reducción de un 20% de los límites de la velocidad permitida. De llevar a cabo esta medida, estaríamos hablando de un ahorro de 350 millones de toneladas de petróleo y un 20% en las facturas de carburantes.

En este pueblo de la provincia de Ávila ya se han puesto manos a la obra.

Los gestores de El Corte Inglés se enfrentan a un gran reto a corto plazo: ser capaces de seguir creciendo en un mercado que se desacelera a pasos agigantados.

Hasta ahora, han demostrado que saben hacerlo.

Las Islas Feroe son un archipiélago de 18 islas situadas en el Atlántico norte, entre Escocia e Islandia. Estas islas son una región autónoma del Reino de Dinamarca autogobernada en todos los asuntos salvo defensa, relaciones exteriores y sistema legal.

Allí, como en tantos otros puntos del planeta, los hombres al alcanzar su edad adulta hacen una “fiesta” y sacan su hombría al mar para jugar con los calderones. Estas imágenes

Alguien debería decirles que esos "juegos" son salvajes, inhumanos, crueles, atroces, perversos, bárbaros, sádicos, sangrientos (la lista sería mucho más larga) y que deberían dejarlos ya que ninguna especie sobre la faz de la tierra ocupa su tiempo en ésta diversión.